Livre d’Or

Les Chrysanthèmes Ne Meurent Jamais "Une légère lumière pénètre la stratosphère en ce dimanche matin, de misère. Mes muses, m'ignorent, à tort ou à raison, mes poèmes se meurent à chaque saisons. Alors que les étoiles disparaissent dans une autre dimension. Les - qu'en dira - t -on - battent les pavés de mes villes abandonnées. Pendant qu'en ce jour de visite les malades, luttent contre la faucheuse; d'autres attendent du tabac, à travers des grillages invisibles. Maladie moquée. Jugements tronqués. Existence, risible et, envies honteuses. Je ne sais plus quoi faire, à part écrire, et tenter de me taire. Les terrains sont vides, même, les fantômes ne jouent plus au ballon rond, car, en cette saison, la peur d'une dernière guerre mondiale, nous donne, des frissons, malgré nos rebellions animales. Ils parlent de retraites, moi je parle de défaite. Je l'aime, explose ma tête à me dire que tu m'aimes. La fête, je l'ai enterrée depuis qu'elle m'a déposée, à bord de son dernier baiser. Elles sont si belles, Elsa et Sandrine. Leurs douceurs et leurs colères divines. Les panthères et Aline, se cachent, elles sont divines, et moi, je flirte à être lâche, j'ai peur d'avoir peur de dire je t'aime à cette fille qui m'a oubliée, moi non. Ne pas savoir l'aimer, me reprochait-elles souvent et maintenant, et, maintenant .. J'ai pourtant tagué sur les réseaux sociaux du monde entier, mes poèmes, à leurs attentions. Le vent, mon chat, et le vacarme révolté et discipliné de Paris, me l'ont apporté, ici. Ce soir elle va se suicider, ma poésie, veut se jeter par la fenêtre et mon stylo n'y peut rien. Je t'aime et c'est bien. Je t'aime et c'est rien. Les anges, les infirmière et les éboueurs n'y pourront rien. Peut-être renaîtra-t-elle ailleurs, en forniquant en enfer, les proches d'Hitler. Stop. Les hirondelles de Kaboul, me disent de prier. Aujourd'hui c'est le ramadan malgré que Tata Zay Zay ait peur de mourir, Poutine continue sa routine. Pour le pire et pour le pire et c'est ça mourir." (Raphaël Paul Robinson Josué)